За окном стучит дождь... Тот самый - весенний, который смывает с людей грязь и грусть, хотя, наверное, это синонимы...
А тут, перед окном, в моей комнате стучу я - о клавиши... С пальцев капает дождевая вода - ну, после игр в единоборство с дождём случается и не такое, ведь правда?
У нас, на Юге, уже распустились жердёлы. Так мы называем дикие абрикосы, которые растут по всему нашему пыльному и огнедышашему, раскалённо-асфальтовому городу... Они чем-то неуловимо напоминают снег, белый и чистый... Но вот беда - мы, южане, практически не знаем, что такое снег - это роскошь, манна небесная, особая привелегия, дарованная Небесной Канцелярией за какие-то неведомые заслуги... А вы знаете, какой снег? Какой он на вкус, запах?
Мы знаем, какой запах у осенней листвы... Она пахнет детством и первой любовью, той, которая ушла в долгое одиночное плавание, оставив нас на берегу...
Но откуда поэтика? Для чего? Для кого? Хммм...
Дождь капает с кончиков пальцев, обещая доконать непослушную клаву...
Дождю, надо признаться, порядком надоело мочить компьютер и прочую бытовую технику... Дождь жаждет бумаги, пера и настоящих фотографий, разложенных по цветастым конвертам с портретами Брежнева или Цветаевой - кому как повезёт!
А я не спорю с дождём... Вы когда-нибудь пробовали его переспорить? Вот и не надо - пустое это дело... Только платье и кеды намочите...
Хочу писать вам письма... Вам, таким разным и живым! Если вы не против поговорить о дожде и прочей второсортной философии - буду только рада!